Fünfte Reise Tag 25: Zuhören Form

Datum: 2. Juni 2025
Ort: Vík í Mýrdal, Island

Ich bin heute Nachmittag am Reynisfjara-Strand spazieren gegangen und bin dicht an den Basaltklippen geblieben, als sich die Flut zurückzog. Der Sand hier ist schwarz und körnig – nicht fein wie Puder, sondern grob, fast wie Kieselsteine. Er klebte an meinen Schuhsohlen und sammelte sich in den Falten meines Mantels. Das Meer war laut. Es hört nicht auf, sondern geht immer weiter, als hätte es seit der Entstehung der Klippen nie aufgehört.

Die Luft fühlte sich schwer an, aber nicht zu dick, um atmen zu können. Sie war feucht und klar zugleich – eine Schwere, die die Dinge klarer machte, nicht verschwommener. Ich machte mir keine Notizen. Ich hatte mein kleines Buch mitgebracht, aber es blieb in meiner Seitentasche. Der Nebel hatte die Seiten etwas weicher gemacht. Stattdessen ging ich spazieren und beobachtete. Ich sah, wie sich der Schaum über den schwarzen Sand bewegte. Ich sah, wie die Vögel in die Säulen hinein- und herausflogen. Ich sah, wie der nasse Stein wie Öl glänzte.

Eine einzelne Möwe stand regungslos am Wasser. Sie erschrak nicht, als ich vorbeiging – sie drehte sich nur leicht, als würde sie sich dem Wind anpassen. Ich frage mich, ob ich sie auch angesehen habe. Wir befanden uns beide in etwas, das keine Worte benutzte.

Die Klippen krümmen sich so subtil zurück, dass man erst bemerkt, wie weit man gekommen ist, wenn man sich umdreht. Ich kehrte auf meinen Spuren zurück, gerade als das Licht zu schwinden begann, obwohl es nie ganz dunkel wurde. Im Juni fühlt es sich in Island so an, als würde die Zeit selbst eine Pause machen.

Heute Abend fühle ich mich entspannt, aber aufmerksam. Es geht nicht um Dringlichkeit – es geht darum, ein guter Zuhörer zu sein. Ich kann die Basaltformen noch immer vor meinem inneren Auge sehen, ihre Winkel werden weicher und verwandeln sich in etwas Fließendes, Rhythmisches und fast Zartes. Vielleicht versuche ich morgen, sie zu malen, aber nicht direkt. Sie wirken weniger wie Strukturen, sondern eher wie Erinnerungen an Anspannung, die anmutig gehalten wird.

Ich glaube, das ist es, was ich daraus gelernt habe – dass Anspannung nicht immer aufgelöst werden muss, um schön zu sein. Manchmal muss sie einfach nur da sein.